también el resguardo de Consuelo,
a Rosenda la llevo en el corazón;
uno es la suma de las mujeres en su vida.
Ellas eran suspiro y melancolía,
ahora no tienen sepulcro,
no lo necesitan para ser eternas;
de alguna manera van en la alegría.
Existirán otras en la carne,
singularmente parecidas en lo abrazo,
a veces en tragedia que se repite;
hay genética en la incertidumbre.
El pedacito de amor que les he dado,
las noches que no pasamos juntos,
anécdotas remotas de otro invierno;
intranquilidad y calor del pasado.
Busco sus caricias entonces,
reiterarme en aquellas mocedades,
anhelo el reencuentro inoportuno;
la habitación de otras tempestades.
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