— Lolita, te gruñen las tripas. — Dice Mario que sonríe mientras la joven se recuesta en sus piernas.
— Es el chamaco, está dando pataditas. — Responde ella.
Pablo los escuchaba mientras avivaba el fuego con hojas de una roída sección amarilla. Ese pequeño espacio en el alcantarillado comenzaba a llenarse de calor, se iluminaba por la bondad en el corazón de los tres chicos, a metros de ese breve lugar se desbordaba el agua, la lluvia que comenzaba a fluir por las entrañas de la ciudad.
En cuanto arde la basura, Pablo toma lugar frente a sus amigos. Sonríe, bebe un poco más de Moyagua y con la paciencia y la pasión de quien ha crecido en la calle, únicamente preocupado por no morir al vivir cada día, comienza a hablar; su voz es firme, apasionada, y sin embargo, lúgubre, sombría, como la de los condenados a muerte o los cuentacuentos que tienen más años que historias.
— Al comienzo de la humanidad, hombres y mujeres estaban condenados a vagar por el mundo, incapaces de reconocerse, de mirar más allá de su nariz, de elevar plegarias al cielo o de poder cosechar la tierra. Todos morían mientras caminaban sin rumbo, enceguecidos en el alma, descorazonados y sin calor en en los labios. Todo era culpa del sol. Él no permitía que floreciéramos.
Lolita y Mario cierran los ojos, son victimas del ensueño, que no es algo ligado al cansancio, sino a la imaginación. Visualizan la historia de Pablo, materializan cada palabra y la transforman en sonidos y colores, en sonrisas que iluminan la habitación más que el fuego.
— La luna y las estrellas, al notar la desventura que reinaba sobre la tierra y el mar, decidieron intervenir, oponerse a los deseos del sol y terminar con el secuestro de la palabra.
Pablo hizo un silencio, obligando a sus oyentes a destinar las miradas a sus labios, como buscando la palabra que tanto anhelaban hombres y mujeres al comienzo de nuestros días.
continuará
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