Los poros no transpiraban sudor, por ellos que la muerte entraba a arrebatar el poco candor de los músculos y del corazón, la vida escapaba, se iba gota a gota, pero otorgaba el tiempo suficiente para sentir el gélido beso de la dama blanca, casi como mirar a un lobo devorándote a lamidas.
Miro al cielo, espero una respuesta de esperanza, pero parece que el tren de la muerte viaja entre tinieblas y cadáveres; la luz palidece a medida que avanza la mañana, es una luz deslumbrante, que lastima la pupila y obliga a cerrar los ojos, a no ver más que la penumbra; el avance del día trae una tarde fría, que se entreteje en los suspiros de los viajeros, en el llanto de las mujeres, en la risa desbordada de los incautos y yo… no sé como sentirme ante ese cielo de destellos escarlatas, de siluetas perdidas ante la entrada del plenilunio. Se aproxima algo, aun no sé que es.
Hay hambre y sueño, dolor y tristeza, murmullos que nadie quiere escuchar, pero que se dispersan por doquier, susurros que todos profanamos, pero a los que nadie pone atención.
Es el olvido, se acerca cada vez más, insaciable, inquebrantable. Es la noche la que lo acompaña, la que se alía con él dolor, la que convoca a los fantasmas de la vía. Siento como el espíritu de los caídos se aferra a mis piernas, busca desequilibrarme, tirarme de La Bestia. Aprecio como sus helados huesos inhalan mi vida, me hunden en un estado hipnótico, en la histeria y la desesperanza.
De pronto me sorprende el mismo fulgor misterioso en el horizonte, la vista se clava en el límite del tren, donde la muerte viaja con el estandarte de victoria, con la guadaña impecablemente altiva. Se acerca algo, no sé qué es. Miro hacia atrás, me paraliza ver las huellas de sangre, el rastro de la dama blanca. Somos cada vez menos, algunos aun están aquí, vencidos por la sed y el inhumano olor a oxido que despide el ataúd de hierro; otros sólo son despojos, restos irreconocibles aferrados a la baranda, pedazos de amigos, de compañeros, de alguien, no lo sé, una pierna al límite de las ruedas es irreconocible, puede ser de cualquiera, puede ser mía.
Odio esta impresión, es un sobresalto de algo que llegará, pero que no quiero que me conmocione ahora. Tengo mucho sueño, me duelen las entrañas y no casi no puedo respirar. Falta poco, pronto llegaremos, ahí podre descansar.
Algo paso, me quede dormido, no tengo idea de que paso, me siento bien, no tengo dolor, ni ganas de sentirme esperanzado, aunque, tampoco estoy deprimido. Algo paso, qué fue…
... fue una especie de secreto, un susurro tímido, como el ultimo destello de luz que se llava el crepúsculo, una ahogada condición de vida... una sensación más parecida al frío, un silencio que rompía el demonio, los llantos de mi patria, de los muertos en esa ruta de dolor… era algo que nunca sentí, algo que no se iba a ir, un abrazo al sepulcro, la más triste despedida… era mi muerte.
Mi respiración se entrecorta, qué fue, qué me paso.
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