A través del sendero del olvido (parte 1)

Dedicado con enorme admiración a quienes dejan su hogar, quienes buscan en el abandono de su familia, de su tierra y de ellos mismos el progreso de quienes aman. Su ilusión es nuestra, no dejen que su espíritu se quebrante hermanos migrantes.


Todo empieza con ese olor a azufre, a tierra maldita, el olor que despide el miedo, el abandono de la vida; porque nos olvidamos de lo que somos, ese, ese es el peor abandono, abandono de las raíces, del lugar de nacimiento, de lugar en donde hemos comenzado y al que quizás nunca regresemos.

Damos pasos sobre la tierra húmeda, esa tierra que pareciese que llora por nuestra partida, que se niega a dejarnos ir y que en el cansancio de estos dedos desnudos, desgastados por las piedras y el mal camino, se aferra, nos amarra con fuerza tremebunda hundiendo los pies en el fango, alargando el camino, como en espera de volver a abrazarnos con su calidez y folclor.

Ese mismo camino, cada vez más inclemente, sombrío y solitario nos roba la vida, nos lacera, nos excluye, nos hunde en el infierno mismo. Ruedan lagrimas por mi rostro, lagrimas no se si de odio o de tristeza; es el reflejo de la pobreza, del distanciamiento y del olvido, es el eco silencioso de los que se quedan, de aquellos que anhelan el progreso, aun fuera de casa. Es el camino duro, cruel, aterrador; es el susurro de los muertos, de los que se fueron y no llegaron, de los que engrandecen el relato popular.

Ya no sé si vivo, ya no se si estoy aquí, siento esa necesidad de un abrazo, aunque este sea de cualquiera de los muertos andantes que siguen mis pasos. Muertos que rebozaban alegría y esperanza, pero que el camino doblegó.

La dama blanca acompasa mi andar, besa mis mejillas con el gélido viento nocturno, espera, con la paciencia de un buitre mi súbita caída.

Tengo ganas de cerrar los ojos, de regresar sobre mis huellas, de volver sobre ese camino donde el arcoíris se transforma en sangre, donde la ilusión se contagia de lepra. Quiero volver, olvidar los fusiles, sentir el calor del hogar, olvidar el hambre, probar nuevamente el sazón de mi madre, olvidar este frio que cala los huesos, sentir el calor del campo al mediodía, quiero olvidar los rostros que surgieron de la oscuridad, del silencio de la selva, aquellos que con símbolos en la piel me robaron más que mis esfuerzos me robaron la vida, quiero regresar a casa, donde el cariño de mi gente se demuestra en un buenos días, en un apretón de manos, donde nos desprendemos de vida para entregarla a quien le hace falta.

A lo lejos ya, se aprecian las líneas de hierro, el sendero de La Bestia… mis pasos comienzan a cicatrizar.

Siento mi sonrisa de forma estúpida, no es la misma que me invadía en mi niñez, no es la misma que tenía al recorrer el pueblo, al cosechar fruta en el campo, ni siquiera es la misma que tenía al inicio de este camino purulento de olor a muerte y olvido.

Tengo ganas de un jarro de atole, de un huevo de las gallinas de mamá, tengo ganas de sentirme en casa y disfrutar como nunca lo hice del sabor de mi tierra. Comienzo a doblegarme, a perderme en fantasías de lo que tuve y no aprecie. Debe ser cusa de esa imponente imagen que se yergue ante mis ojos, de ese monstruo que resolla lamentos de mis hermanos, de mi gente, debe ser a causa del Tren de la Muerte.

Es este sufrimiento, este dolor que no olvida, que condena, que discrimina, es el ansia de estar con los queridos, con los amigos, la familia y los muertos, esos que son nuestros, que conocemos que de una manera u otra nos acompañan en el andar; porque ahora en estos pasos errantes no son los santos difuntos los que están a mi lado, es la muerte la que acompasa mi andar errante.

La Bestia anuncia su salida, su lamento es de hondo sufrimiento, es peor que el graznido de mil cuervos, es un tempano de hielo que eriza más que los nervios, eriza el espíritu y tan sólo es el sonido de su puesta en marcha…